Pelos bigodes de Nietzsche

Os textos de Ano Novo normalmente são uma chatice, por isso, escrever um nunca foi minha intenção. Até que, bem depois dos 45 do segundo tempo, acometida pela vontade avassaladora de destruir um crucifixo imaginário, deixei o cenário lúgubre e entristecedor que era o quarto- a cama, os lençóis, as paredes sem cor- onde estava, deitada e com dor de cabeça (infelizmente não decorrente de uma bebedeira), para escrever, vejam só, um texto de Ano Novo.

Usando de ironia muito fina, peço desculpas antecipadas, pois o que lerá não tem muito a ver com o que você espera. Não vou desejar paz, amor, dinheiro, muito menos essa felicidade esfarrapada que tanto repetem na publicidade. Não, nada disso. Na verdade, não desejo nada a você. Você, meu caro, é quem tem de desejar.

Deu meia-noite faz alguns minutos. Os fogos lá no alto e a rua vazia. Como sempre. E eu, não como sempre, abri uma garrafa de Red Label, despejei numa taça de cristal algumas gotas dessa bebida horrível e fiz um brinde: aos desviantes, aos excluídos, aos loucos, aos poetas, aos mendigos, aos indesejáveis, aos depravados, aos imorais, às putas, ao capiroto. Àqueles que sofrem, todos os dias, as sanções por serem o que são.

Desejo para mim, em 2015, a coragem e a energia para fazer o que deve ser feito, e dizer o que deve ser dito. Desejo, com toda minha imoralidade interior, "transformar essa imundície em ouro". 

E reitero meu brinde a Rimbaud. E a meu pai. E a Nietzsche, por seus bigodes.